Ni las tareas de matemática

Ni las tareas de matemática
Ni los diarios del domingo
ni la lánguida lavada de loza
ni los amigos a la once
ni el viento en mi cara
ni Silvio que me canta
mi canción favorita una y otra vez
ni los piscosour demás
ni las fotos antiguas
ni las lágrimas de los otros,
y menos las de mi madre,
ni las palabras de buena crianza
ni las palabras inútiles

ni los favores concedidos,
hago agua
hago tsunamis
estoy
geológicamente fallada.

Voy a tratar de juntar los pedazos

Del sur sólo queda mi pañuelo manchado de verde, de los trenes, de las horas, de los hoteles y trampas...mentiras, silencios.Desde antes de todo eso, nos quedan a los dos las costumbres, como marcas en la piel, y me encuentro usando tus palabras, comiendome las uñas, me sorprendo al cruzar las calles riendo de tus bromas, herencias ,regalos que me has dejado.Quisiera despedirme de ellos,poder quemarlos,regalarle flores o...darles gas.

MAS GUAPA QUE CUALQUIERA

Joaquin Sabina

Se llamaba Soledad y estaba sola, como un puerto maltratado por las olas,
coleccionaba mariposas tristes, direcciones de calles que no existen.
Pero tuvo el antojo de jugar a hacer conmigo una excepción
y, primero, nos fuimos a bailar y, en mitad de un "te quiero" me olvidó.

De Esperanza no tenía más que el nombre, la que no esperaba nada de los hombres,
coleccionaba amores desgraciados, soldaditos de plomo mutilados.
Pero quiso una noche comprobar para qué sirve un corazón y prendió un cigarrillo
y otro más como toda esperanza se esfumó.
Por eso, cuando el tiempo hace resumen y los sueños parecen pesadillas,
regresa aquel perfume de fotos amarillas. Y, aunque sé que no era la más guapa del mundo... juro que era más guapa, más guapa que cualquiera.

Se llamaba Inmaculada aquella puta que curaba el sarampión de los reclutas,
coleccionaba nubes de verano, velos de tul roídos por gusanos.
Pero quiso quererse enamorar como una rubia del montón
y que yo la sacara de la "calle de los besos sin amor".
Y, mil años después, cuando otros gatos desordenan mis noches de locura
evoco aquellos ratos de torpes calenturas.
Y, aunque sé que no era la más guapa del mundo,
juro que era más guapa, más guapa que cualquiera
más guapa que cualquiera,
más guapa que cualquiera.

hoy dia no es miércoles
pero muero por un abrazo suyo

Adolfo Couve 1939-1998

CASI NADA

... Soy muy valiente pero tengo mucho miedo también. Porque me asusta la vida. Encuentro seria la vida, la encuentro grave, importante, porque somos lo que somos no más, y como somos casi nada y es lo único que somos, si perdemos el casi nada nos quedamos sin nada. Entonces hay que mantener esta casi nada todo el tiempo con conciencia del casi nada, y así se hace muy difícil completar el día.

EL PERRO Y EL LORO

... ¿Cómo voy a ir a Europa? Tengo un perro y un loro: ¿qué hago con ellos? Y les debo harto, porque no son literatura. El perro me quiere como no me va a querer otro. No tenía derecho a tener perro yo. Pero tuve perro y me enredé. Es un problema grande. Estoy enredado con el loro. El loro me quiere y me conoce. Dice mi nombre. Entonces yo no podría ser feliz en París si sé que el loro va a estar diciéndole Adolfo a alguien aquí en Chile. Porque el loro me ha acompañado diez años y no lo puedo hacer leso.

LA MUERTE

... El ser humano siempre piensa que está donde no debe. Uno de repente se da cuenta de que el lugar que eligió o le tocó es más feo, menos intenso y menos entretenido que otros. Porque cuando a madame Bovary la convidaron a ese baile de nobles en París, se dió cuenta de que la cosa era mucho más divertida en otra parte. Los que se construyen casa, se cambian de casa y viajan tanto están arrancándose de la muerte. Llega un momento en que uno dice, como en el cuento de los tres chanchitos, "ya, aquí voy a poner mi quiosco para que me lo sople el lobo". Lo único que puede paliar esa traición tan grande que es la muerte es hacer algo que te esté ocupando tan fuertemente como esa certeza. De lo que se trata es de cómo jugarle a la muerte con una carta mínimamente equivalente.

Adolfo Couve- 1989

Yo, en realidad, todo lo hago mal, ¿entiende? Yo no entiendo nada de nada. Todo me queda grande: la puesta de sol, todo. Yo me propongo realizar estas obras, pero veo que no es literatura lo que me interesa hacer, sino obras bien hechas, trabajos bien hechos. Eso le da sentido a mi vida. No porque yo haga una obra de arte, sino porque yo soy capaz de hacer una cosa coherente.

EL AMOR Y LA QUEJA

Adolfo Couve

... Una persona enamorada baila, pinta y pinta retratos. Pero no escribe. La persona plena, que ha tenido "un encuentro", como dicen los beatos, no escribe. Porque la literatura es eso: la búsqueda del amor y la queja.

Mañana

Mañana yo me iré de madrugada
a borrar mis pasos en la arena,
mañana yo iré a despedirme
de todos mis amigos personales.
Pués sucede que el doctor me ha recetado
Un reposo absoluto y continuado,
que si bien no es
un eterno reposo,
podrá, según él,
traer de vuelta
todos los sueños que he prestado.

la
lluvia
es
un
gran
consuelo

Dear Heather:

Leonard Cohen

Please walk by me again
With a drink in your hand
And your legs all white
From the winter....