Oda a mi Padre que se queda solo.

En el Hotel Des Etrangers
del Boulevard Saint Michel
nos recibían cada tarde,
habitantes cansados del Paris de otoño.
Padre, entonces, yo no sabía…
¿cuán efímeras eran las flores?
¿cuánto duraba un día?
no
yo no conocía el frio,
creía que las calles terminaban en las esquinas,
pensaba que la lluvia sólo mojaba a algunos
tu me mostraste la ciudad, tu ciudad
te seguí a regañadientes,
por las grandes avenidas
en los cafés
en los parques
en el metro

Sé que rechazé el mejor de tus regalos,
la mejor de las ciudades, tu Paris personal,
De pronto estábamos solos en las salas enormes del Museo del Hombre
bajo la luz amarilla del otoño,
entre todos esos despojos de cien civilizaciones.
No entendí tu ciudad Papá
Paris, eras demasiado…
No me cupiste en la piel.

…y hoy día que llueve sobre el Pacífico ,
el agua lavando la sangre de mis heridas,
de nuestras heridas,
me ha hecho recordar…

No sé si voy a verte de nuevo,
en Paris padre querido.
No sé si voy a poder volver.
y hoy día que yo sé
hoy día es tarde
debiste partir Padre,
dejaste un país,
dejaste un amor,
para venir a mi
para explicarme.

Padre, tú te quedas solo cuando yo me voy,
detrás de los vidrios del aeropuerto,
con los ojos grandes, abiertos…
¿qué hiciste solo, en el frío?

Amor - Raúl Brasca

I
A ella le gusta el amor. A mí no. A mí me gusta ella, incluido, claro está, su gusto por el amor. Yo no le doy amor. Le doy pasión envuelta en palabras, muchas palabras. Ella se engaña, cree que es amor y le gusta; ama al impostor que hay en mí. Yo no la amo y no me engaño con apariencias, no la amo a ella. Lo nuestro es algo muy corriente: dos que perseveran juntos por obra de un sentimiento equívoco y otro equivocado. Somos felices.

II
Pretende que yo estoy enamorada del amor y que a él sólo le interesa el sexo. Dejo que lo crea. Cuando su cuerpo me estremece, lo atribuye a sus muchas palabras. Cuando mi cuerpo lo estremece, lo atribuye a su propio ardor. Pero me ama. Y no lo saco de su engaño porque lo amo. Sé muy bien que seremos felices lo que dure su fe en que no nos amamos.

Love is a loosing game

Estoy cansada
de decirte las cosas por escrito,
como a un juez
de pedirte hora
como a los doctores
de verte desde lejos
y de soñar que me rompes el alma a culatazos
vestido de boina negra.

Estoy agradecida
de tus ojos y de tu risa,
de tu deseo y de tu boca
de las horas ,miradas, mandarinas y besos
de tus manos,tus palabras,
sobretodo tus manos - all over me -